Sonho perdido

A muito que não escrevo

Ficaram tristes as promessas

E longe os caminhos

Aquela nossa viagem

Nunca foi feita

Achei que poderia faze-lo sozinho

Treda ilusão

Ela entrou para rol das coisas irrealizáveis

Apenas isso

Um sonho perdido

Na gaveta junto a papeis velhos e alguns clipes

Fala que é

Subo no palco de meus pés

Quero gritar para o mundo, mas ele é deserto

Não há ouvidos que me escutem

Nem bocas capazes de falar os altos tons universais

É tudo tão rude neste mundo de aparências

Que mal percebo a vastidão do mundo

A muito deixou de ter rimas

Mas continuamos procurando solução

Quando os sons saem pela boca

A fala se mistura com o poder

A tal ponto que confundem o poder com as palavras

As querências com os atos

Eu que não sei do mundo

Se não por este espelho torto

Eu ... amante das palavras

E sua música poderosa

Não posso arriscar um pronome se quer

Meu sujeito é verbo indefinido

Fora da gramatica ... sem rima

Preso no próprio discurso que evita

Amanhã ... quando a curva do tempo

Transformar esta língua em que falo

Em figuras nas cavernas da história

Alcançarei a inutilidade real

E nesta imagem vazia

Devaneio como um tolo

A buscar qual quer coisa que importe

Que importe

Insanidade do eterno ... cuspido pela curva do tempo

Fala que é

Não é

Tanto faz

Sou poeta

Faz 10 anos que escrevo poemas

Será que já sou poeta?

Desde quando e até quando

Serei poeta?

Foi quando fiz meu primeiro verso ... primeira rima?!

Ou quando terminei o melhor de meus poemas?!

Não, já sei!

Foi quando percebi

Que ser e ser poeta é fingimento

Ou melhor é ser ator único

Estrelando uma peça só sua

E a plateia é mero acaso do mundo

Com o problema da gênese resolvido

Poeticamente é claro

Por que filosofo ou critico algum

Se daria ao trabalho

Voltemos a pergunta

E até quando serei poeta?

Pode se ser depois da morte?

Será este meu último poema?

Minha última cacofonia

Que balbucio sozinho

Nesta madrugada fria

Será este meu último poema?

E não farei mais versos

Porque são inúteis

Palavras que escapam da insônia de um mundo torto

Será este meu último poema?

Não porque morrerei amanhã

Mas porque não farei mais versos algum

Deixarei enfim o encanto e o desencanto de ser poeta

Sou poeta

Eu sei que não é muito

Mas é tão pouco que as palavras

Ficam com dó do ser poeta

É tão pouco

Que acabamos criando entidades morfológicas

Talvez para suprimir a solidão

Ou acabar com tédio de um mundo tão vazio

Sou poeta

Tenho em mim todos os sonhos do mundo

Não sou alegre não sou triste

Sou poeta

Posso parafrasear outros poetas

Sem medo de processos

Posso esticar os ouvidos dos puristas

E dizer assim solene aqui jaz um neologismo

Posso rir da cara dos críticos

Porque nunca ouvirei nada

Eles não nos entendem

E nem nós os entendemos

Sou poeta

Dentre tantas coisas no mundo nasci assim ... poeta

Pequeno de nascença,

Mas com o mundo inteiro a conquistar

Ao Antônio

Para falar do Antônio

Precisaria falar do tempo

É como se sempre o conhecesse

E nunca o conhece de fato, tal como o tempo

Para falar do Antônio

Precisaria substituir as palavras pelo movimento do corpo

É como se não houvesse palavras

E tudo fosse traduzido no olhar e na vibração da alma

Antônio quando olha

Olha reto

E quando é forçado a arquear sua visão de momento

É só silencio ... e quando se menos espera ... eis Antônio reto outra vez

E quando Antônio quebra

Tudo quebra com ele

E ele transforma os cacos em uma nova viagem

Um caminho sincero para seus passos diretos

Antônio quando passa

Ele arrasta com sigo não uma massa histérica

E sim leais amigos

Amantes de sua retidão para com sigo mesmo

As ninfas do lago

Observam pasmada Antônio a apreciar as flores

E elas o alimentam sem receio dos deuses

Sereno ato de amar no silêncio

Antônio quando ama

Ama

De tal forma que cupido seu amigo mais intimo

Não gasta suas flechas da paixão em vão

Antônio tem a força da vida

Correndo nas veias

Sabe a força do tempo

E valor do momento e dos sorrisos a ladrilhar o cotidiano

Antônio ...

Hoje em plena quarta feira

Abri uma cerveja e brindei a ti meu amigo

Irmão querido de tantas viagens

E tantas a viajar

Fui eu o primeiro a te ver sentado naquele dia

Querendo levantar quando não podia

Ninguém pôs fé no sorriso desesperado

E no insólito que acompanha nossas vidas

Antônio supera

Com música e poesia

Hoje seus pés flutuam

E nas pedras aprendeu desde cedo que são partes do caminho

Antônio ... irmão ... amigo

Um brinde eterno a ti meu querido

A fala do passado

Ontem acontece hoje

Ecos na mata ainda reverberam hoje

Saímos de cavernas e desaprendemos a viver

O passando fala línguas que ignoro

Meu corpo fala e quase não escuto

O silencio da madrugada berra em meus ouvidos

Como um bêbado insone

Que sabe que nada importa de verdade

Tenho memorias de amanhã

Que não ouso falar

E tangencio a loucura

Na crença momentânea deste devaneio

Sim ... Me permito crer por instante

Que passado, presente e futuro

É tudo a mesma nenhuma coisa

E a fala não esbarra ela roça e vai me levando

A não sei o que de não sei aonde

Ah! E a madrugada vai passando

E vou costurando cadencias de um despertar sonambulo

É como se hoje estivesse tão empregando de ontem

Que ele não acontece

E fica o dia assim raiando embaçado

Meio sem cor meio sem jeito de estar

Um desajuste contemporâneo de querer ser tudo

Mas o passado fala línguas que ignoro

A fala do passado

É meu jeito de estar existindo

Ver nos atos sem estar vendo

A fala e a realidade

Os ouvidos doem

Quando a fala não representa

Aquilo que não queríamos

E a realidade corrobora

Mas quem fala ... fala

Parece obvio

Mas os ouvidos não escutam

O que há de verdade também

O silencio de um irmão dói

Mas a fala pode cura-la

Os gritos de uma mãe no desespero ... dói muito

O silencio ameniza, mas a fala cura

Quando falares

Saibas

Que falas com a realidade

A sua realidade

Quando falares

Reflita com a sabedoria do silêncio

E fale com a emoção de quem grita

Fale com sua boca e sua mente

Mais uma obviedade ignorada

Não importe quem fale

Escute

Mas não escute como quem quer falar

Escute como se você fosse ele

A tal ponto e de tal forma

Que falar se torne difícil

E você se pegue retorcendo no silencio

Para quem sabe mudar a realidade

Quando se muda a sua realidade

Muda-se também a de quem ouve de verdade

Caminhos tortos daquele que fala

Para se falar deve-se estar disposto a mudar

Arte difícil a da fala

Para mudar o Brasil por exemplo

Deve-se mudar o brasileiro

Não com esta ignorância gentia

De nos pré desqualificar

E sim com que há de bom em tudo isso

Façamos piadas de nos mesmos

Porque esta é nossa marca criativa

E da piada tiraremos o que há de sério também

Aos poucos a fala vai encorpando

Passo a passo ... Dor a dor

Porque real é assim

Nos exige muito

Para falarmos pouco

Mas o pouco é o necessário para mudar

Quando se deve falar

Aquele que fala

Só pode ouvir no silencio

Seus gritos foram abafados na multidão

E os versos estão cada dia mais distante

Aquele que fala

Fala pela boca do tempo

Esta ordem de se usar as palavras

E ser por ela usado

Quando acordar amanhã

E ontem for esta necessidade

De acontecer como devia

Um passado imemoriável

Ele jura que viveu

Como quem vive assim

Despretensiosamente

Simples como uma borboleta

O que resta é este estar vivo

As expectativas e os sonhos

São só palavras no dia a dia

Seus sentidos são tortos

As palavras são tortas

Quando o mundo fala

Calemos e observemos o silencio

Que desprende deste coro desafinado

Um gato falou ... que se foda

Bom dia no meio do dia

Acordaram para dar os seus bons dias

Antes mesmo do café

Ninguém põe reparo no seu bom dia

A maquina urge urra e sussurra

Tudo ao mesmo tempo agora

Como se amanhã não fossemos

Um vídeo engraçado está carregando

E parou assim no meio

Nem foi tão engraçado assim

Mais um piscou na tela ... mais um numero que temos

Não ... não temos nada

Ah! mas tem o grupo da família

Grupos do churrasco daquele dia

E não acabou até hoje

Grupos dos amigos

Grupos de poesia que mal abro

Poeta adora copiar um bom dia

Apago tudo antes mesmo de ler a memória está cheia

Estou cheio de tudo e repleto de nada

Estão todos aqui comigo

Mas não vejo ninguém

Só a solidão de uma sala de espera

O voo atrasou

Mas que se foda-se

Não foi isso que gato falou?!

Perdoe o poeta sua licença

De estrupa o português sozinho

Ahn um vídeo do Charles Chaplin

É ele aparafusando a maquina

Enquanto aparafuso minha vida

Ele não sonhava, mas sabia

Uma corrente de deus

Uma piada não lida

Um meme para alegrar a vida

Filosofias instantâneas de como vive-la

Desligo esta tela ... e vou viver

Abro um bom livro

E vou compartilhar a solidão

Comigo mesmo

A fala por traz dos olhos

Você vai tomar conta de minhas poesias?

Não sei

A paixão tem destas coisas inenarráveis

Espiral louco e necessário

Quando o tema sobrepujará a forma

Mais uma vez?

Não acredito que problema estético da arte

Envesou em meu poema de amor

Fez desta fala diária

Um soar mais leve e ordinário

Como se Pirro

Tivesse perdido a guerra

E perder ou não é tão irrelevante

Como as primeiras pinceladas do quadro

Aquele que fica escondido por traz de cores fortes

Do cotidiano ... irreparáveis

Ah! Mas o reparo que escorre do hiper-real

Neste realismo oculto

É só um filtro qualquer

De um aplicativo moderníssimo

Arte instantânea

Que mistura o velho do novo

Faz Paul Gauguin ser civilizado

E não fugir pra selva

Amor liquido tem destas cores

Que Van Gogh não ousaria pintar

E a Impressão fosse mero acaso nas bordas

Das cores pastéis de fotos inexprimíveis

Chega!!!

Com este eu lírico louco de erudição desmedida

Tu não fotografas o que há de simples no amor também

Rafael se orgulharia destas formas abauladas e etéreas

Linda paixão escorrendo pelos lisos vermelhos de seu cabelo

Falar com os olhos é como estar louco

Perceber os passos antes de caminhar

É saber do agradável para além do outro

Como se deus menino abandonasse Alberto Caeiro

E não fosse ele o defensor de todos os muros

Falar com os olhos é não saber sabendo

É como fazer um poema de amor

E o tema não fosse este

Aquele que fala com os olhos

Fala de dentro debruçado na janela

Não fecha o poema com chave de ouro

Porque representa a infinidade do instante

E como todos os versos acabados ou não tem seu fim

Falar dos olhos é volta ao esbranquiçado do quadro

Um Silencio na contemplação do amante